Ma boîte à plumes

Assise dans l’autobus, j’essaie de me concentrer sur ma lecture pour oublier mon « horrrrrrrrrrrrible » mal de dos, accentué par les travaux routiers et les nids de poule. Un gars et une fille placotent derrière moi.

Lui : T’as passé une belle fin de semaine?
Elle : Vraiment pas.

Vite comme ça, je gagerais sur les SPM.

Lui : Ah.
Elle : J’ai pleuré ma vie.
Lui : Ah.

De toutes évidences, il préfèrerait être ailleurs.

Elle : C’était ma fête.
Lui : Ah.
Elle : J’ai réalisé que je serais plus jamais un « tit cul ».

Ah! Mon doux, la pauvre, elle a sûrement mon âge…

Lui : Comment ça?
Elle : Je suis maintenant une vieille mama.

Ben là, franchement. C’est quoi, ça, une vieille mama?

Lui : Ben voyons donc, t’as quel âge?
Elle : 27 ans.

Je me retiens pour ne pas éclater de rire. Quel bel âge, 27 ans!

Lui : T’es toute jeune, voyons.
Elle : Non, vraiment pas. J’ai réalisé que presque la moitié de ma vie a passé depuis que j’ai commencé à boire de la bière.

C’est quoi, cette conversation?

Lui : T’as commencé à boire à 14 ans?

C’est pas un peu jeune, 14 ans?

Elle : Ouais. Là il faut que j’arrête de fumer. J’essaie d’être enceinte, tu comprends.

Non il ne comprend sûrement pas. La vie est dure, à 27 ans, quand même. Pas de blague, là, je suis contente d’avoir presque 50 ans, finalement. Bon okay, je suis un peu contente. Bon, presque contente. Sauf pour le mal de dos.