Ma boîte à plumes

Ça y est. On change de maître-chien. Je suis déçu. Je l’aimais bien, moi, notre maître-chien. Chaque fois que je faisais ce qu’on me demandait, j’avais droit à une récompense. C’était chouette. Des fois du fromage. Des fois des petits morceaux de saucisse. J’attrapais ma récompense en mordillant (ou en mordant bien comme il faut) les doigts de la mère poule, et elle n’osait pas me chicaner puisque je venais de faire quelque chose de bien! Ouais, c’était le bon temps!

Sauf qu’un jour, la mère poule a dit à la maître-chien que je la mordais, et l’autre lui a répondu de me punir en me mordant l’oreille. Croyez-le ou non, elle l’a fait. C’est sérieux, là. Un jour, je l’ai mordu un petit peu (on parle d’une petite morsure de rien du tout, ça ne saignait même pas), et là… avant que j’aie eu le temps de réagir, elle m’a mordu l’oreille! Et elle s’est mise à pleurer! C’est moi qui avait mal et c’est elle qui pleurnichait! Fistonne lui a jeté un de ces regards qui en disait long sur ce qu’elle pensait de la santé mentale de sa mère. C’est là que j’en ai profité pour lui sauter dessus (sur la mère poule, pas sur Fistonne), et là, tenez-vous bien, elle m’a mordu l’autre oreille. Eh! ben… moi qui croyais que l’homme est l’ami du chien! Fistonne est venue à ma rescousse en disant à la mère poule que toutes ses amies à qui elle avait raconté ça à l’école, avaient « ri comme des malades » et demandé si on est certain que notre dresseuse est une vraie maître-chien.

Ensuite j’ai été tranquille un bout de temps. Jusqu’à ce qu’ils me fassent castrer. Ouche! Ça méritait bien quelques morsures, ça, non? C’est alors qu’un ami a suggéré un peu plus de psychologie canine : la sauce Tabasco. Alors nous revoilà, la mère poule et moi, elle les mains dégoulinantes de sauce Tabasco, me provoquant avec des « Tu veux me mordre? Allez, mords-moi! Vas-y, mords-moi! », et moi tournant autour d’elle en essayant de la mordre tout en évitant la sauce… C’était d’un ridicule! Heureusement, Fistonne est de nouveau venue à ma rescousse en disant à la mère poule qu’elle avait l’impression d’être dans un cirque. La mère poule a arrêté net.

Et c’est là qu’elle a décidé d’engager un nouveau dresseur. Je vais le rencontrer samedi. Et d’après ce que j’ai cru comprendre, il ne rigole pas, celui-là.

C’est injuste. Quelle vie de chien!