Ma boîte à plumes

Le concert auquel Fiston participe, à la guitare basse et aux percussions, va bientôt commencer. Je suis assise dans la salle et j’attends. Dans la rangée devant, des parents que je ne connais pas discutent de leur fils.

Elle : Je me demande s’il va gagner un prix.

Lui hausse les épaules.

Elle : Ben quoi, c’est un très bon musicien.

Lui : J’aurais préféré qu’il soit bon en Sciences. Mon collègue au bureau a deux fils ingénieurs. Lui, il a de quoi être fier!

Elle : Le collègue dont l’épouse vient de décéder?

Lui : Oui.

Elle : Et dont les fils ont fait retarder les funérailles de leur mère parce qu’ils avaient trop de travail et n’avaient pas le temps de s’y rendre?

Silence.

Elle : Ben sais-tu quoi? Toi ça ne t’arrivera jamais. Toi, ton fils sera aux funérailles de sa mère. Toi, ton fils sera à tes côtés aux pires moments de la vie. Toi ton fils a de belles qualités humaines. Et tu peux être fier de ton fils, toi. Vraiment fier. Pas ton collègue.

Un à zéro pour la musique.